第217章 晋左更当天，调令就到了

秋去春来，转眼已是次年

酒碗撞在一起，闷响一声，酒水溅出来落在桌上。

林昌左手举着碗，右臂吊在脖子上，绷带白得扎眼。他盯着赵牧，眼睛发亮：“赵郡丞，我服了。”

赵牧站起来，碗举过去碰了一下。酒又洒了一波，在桌面上汇成一小摊，顺着木纹慢慢洇开。

“林尉的刀砍退了代军两万。”

郡守府正堂的梁木被烟熏了几十年，黑得像墨。烛火照上去，木头表面泛着一层暗光。墙角摆着一排酒坛，坛口的泥封被敲开，酒气从缝隙里钻出来，混着正堂里的汗味。

旁边有人拍桌子叫好，筷子震得跳起来掉在地上。那人弯腰去捡，撞了头，骂了一声，捂着脑袋又坐下了。

白无忧坐在主位，拇指在玉扳指上慢慢摩挲。他没怎么喝，碗里的酒还是满的，水面映着烛火，一跳一跳的。他在看赵牧，眼神像在看一把刚开刃的刀。

宴席散了，已过半夜。

赵牧从郡守府出来，往城墙上走。台阶上的砖磨得发亮，中间凹下去一块，踩上去硌脚心。城头的火把烧了一夜，油快干了，火苗一窜一窜的。

城墙上风大，吹得人衣服贴在身上。他走到垛口边，手按在砖上，砖面粗糙，手指摸过去能感觉到沙粒一颗一颗的。

城外黑乎乎的，什么都看不见。风从那个方向吹过来，带着一股焦糊味。

耳朵里声音乱了。有人在哭，哭声压在墙根底下。有人在笑，笑声从巷子里传出来。小贩的叫卖声沙哑，被风切成一截一截的。

两万人攻城，死了一千多。郡兵打没了三成，民壮每五个里就有一个没回去。

青鸟的脚步声很轻，踩在台阶上，像猫。她走上来，头发被风吹到脸上，抬手别到耳后。手腕上的袖子滑下去，露出一截小臂，上面有几道划痕，已经结了痂。

“睡不着？”她问。

赵牧没回答。

风把她的头发又吹过来，蹭在他脸上。

“城里的人睡得着。”赵牧说。

青鸟站在他旁边，手搭在他肩上，手心暖的，带着药膏的味道。

“我只是想活命。”赵牧说，声音很轻，“结果他们非要送死。”

青鸟没接话，肩膀靠过来，贴着他的胳膊。

接下来的日子，赵牧忙着清点伤亡、抚恤阵亡将士家属、修缮破损的城墙。青鸟的药膏罐子见了底，她去山里又采了一筐，回来手上全是新的划痕。

代军没有再进攻。斥候回报说赵彬撤到了漳水以北。

一个月后，咸阳的使者到了。

使者骑着一匹枣红马，马蹄踏碎城门口的积水。小孩愣住，嘴一瘪要哭，被他娘捂住了嘴。使者翻身下马，冠帽歪了没扶，径直往郡守府走。

郡守府正堂。

使者展开竹简，正堂里所有人都跪下了。竹简上的字用朱砂写成，在烛火下泛着暗红色的光。使者的声音在正堂里回**，字一个一个往下砸。

晋左更。

赵牧低头，盯着自己的鞋尖。鞋尖上有个洞，露出里面的布，布是青鸟缝的，针脚歪歪扭扭。这双鞋他穿了一年多了，鞋底磨薄了。

白无忧跪在旁边，拇指在玉扳指上停住。他的手指僵在那儿，一动不动。

使者又敲了一下竹简，清了清嗓子。

还有一份调令。

“命赵牧即刻入京述职。”

正堂里安静下来，静得能听见烛火燃烧的滋滋声。白无忧的手从玉扳指上滑下来，垂在身侧。林昌站在门口，左手攥着刀柄。蒙烈靠在柱子上，右臂还吊着兜里，左手按上了刀柄。

使者退下，脚步声在廊下越来越远。

白无忧站起来，把调令拿过去看了一眼，手指在竹简上敲了两下，放下。

“咸阳召你入京，不只是叙功。左更以上要面君，是规矩。”

他的拇指又开始摩挲扳指。

“但这次这么快，怕是有人急着要见你。晋左更是荣耀，也是枷锁。”

赵牧抬起头，看他的眼睛。

“左更，秦爵第十二级，卿级门槛。”白无忧的声音压得更低了，“一年连升两级，朝中有人睡不着了。”

赵牧把竹简接过来，卷好，塞进怀里。竹简的棱角硌在胸口上。咸阳的印章盖在末尾，朱红色，摸上去指腹能感觉到印泥的厚度。

走出正堂。

院子里，青鸟蹲在灶台边上，往灶里添柴。头发扎在脑后，露出后颈，后颈上有汗珠。火光映在她脸上，把半边脸照得发红，另半边藏在暗处。

嬴语嫣站在廊下，手里端着一盏灯。深衣的袖子垂下来，露出一截手腕。她把灯放在石桌上，退后一步，笑了笑。

“珍重。”她说。

赵牧从怀里摸出一张纸，递给她。纸上写着四个字，墨迹还没干透，有几笔洇开了。

不负苍生。

嬴语嫣接过去，低头看。手指在纸上轻轻按了一下，墨迹沾在指尖。她把手指收回去，攥在掌心里，笑了。眼睛弯成两道月牙。

赵牧转身走出院门。

巷子里的石灯还亮着，油快烧干了，火苗小得像一粒黄豆。墙根的青苔干了，发白，裂成一块一块的。

巷子尽头站着一个人。

青袍，没有冠，脸隐在暗处。那人一动不动，像钉在地上的木桩，袍角被风吹起来一下又落下。

赵牧的手按上刀柄。

那人往后退了一步，两步，没转身，就这么退着走。退到巷子拐角，影子被墙吞了，人没了。

地上留着一张纸条。

赵牧蹲下去捡起来，纸折成方块，边角整齐，折痕很深。打开，上面写着三个字，字迹工整，一笔一划。

咸阳见。

他把纸条攥在手里，手掌心全是汗，纸湿了，字糊了。

蒙烈从院子里跟出来，左手按着刀柄。

“大人？”

赵牧没回头，盯着巷子尽头。石灯的油烧干了，最后一粒火苗跳了一下，灭了。

“去咸阳。”

蒙烈愣了一下，松开刀柄。

“多久？”

“明日。”

院门敞着，灶里的火还没灭，红一下暗一下。青鸟蹲在灶台边上，背对着门，一动不动。

赵牧站在门口，没进去。手里的纸条已经被汗浸透了，攥成一团。

窗户上映出锅和碗的影子，碗摞在一起，歪歪斜斜。灶膛里的炭火亮了一下，崩出一个火星子，掉在地上，灭了。

夜风吹过来，灶里的炭火又亮了一下，烟从灶口往外飘。

咸阳。

念出这两个字，声音很轻，风一吹就散了。